Мне стало жалко, что ты тут один флудишь...моё старенькое...

К дубу прислонился
И грезил Мечтатель,
О том что он скинул
Оковы из грёз...

Но вновь убедился,
Что это - спектакль,
Что он снова сгинул
На улице снов...

И дел нет достойных,
Ведь все результаты
Не стоят его беспокойных
Фантазий, ведь в них он -
владыка, поэт и писака
Во всём чемпион...

"Вот мне бы от глупых отречься
Фантазий - они ведь мой Рок -,
У тут же на трон того мира усесться,
Что лежит подле ног...

Но как это сделать? -
Воскликнул Мечтатель -
Не в грёзы поверить?
Скажи мне Искатель!"

"Ты хоть раз задавался
Вопросом о том, чего я ищу?
Вот я б никому никогда не признался,
Чего ж я на самом деле хочу...

Всё то, что хочу я - мной достижимо,
Но мне это скучно, ведь что получимо,
То пресно и скучно становится вскоре
И это и есть - Искателей горе!

Мы мало мечтаем, нам всё надоело,
Душа не летает, лишь действует тело,
За счастье почёл любой бы Искатель
В мире носить имя - Мечтатель!"

И тут между ними возник чистый ангел,
А может и демон, кто их разберёт?
И он известил их, что он, словно факел,
Сквозь тьму их за собой поведёт....

Портрет мужчины.

Его глаза - подземные озера,
Покинутые царские чертоги.
Отмечен знаком высшего позора,
Он никогда не говорит о Боге.
Его уста - пурпуровая рана
От лезвия, пропитанного ядом;
Печальные, сомкнувшиеся рано,
Они зовут к непознанным усладам.
И руки - бледный мрамор полнолуний,
В них ужасы неснятого проклятья.
Они ласкали девушек-колдуний
И ведали кровавые распятья.
Ему в веках достался странный жребий -
Служить мечтой убийцы и поэта,
Быть может, как родился он, на небе
Кровавая растаяла комета.
В его душе столетние обиды,
В его душе печали без названья.
На все сады Мадонны и Киприды
Не променяет он воспоминанья.
Он злобен, но не злобой святотатца,
И нежен цвет его атласной кожи.
Он может улыбаться и смеяться,
Но плакать... плакать больше он не может.

Автор Гумилёв.
Мне понравилось.

Отредактировано Доррин (2007-08-19 23:38:01)

Я не сумею всё сказать
Но я начну, пожалуй стоит
Тебе признаться, оправдать
Себя, свои поступки, горе
Искал я утешенья у других
Лишь о тебе мечтая
Наверное я полный псих
Себя не понимая
Люблю тебя. ( по моему мнению этот стих не завершон и было продолжение но всилу обстоятельств я его не смог записать и оно забылось и храниться гдето в закромах памяти)

Дорога со стройки или первый день снега.

     Выйдя с работы, я обнаружил, что ни снега, ни дождя нет; остались лишь редкие снежинки, вяло качаясь, падающие на землю и не долетая ее пропадающие в никуда.
Какие-то запоздавшие клиенты крутятся возле стеклянной сферы авто-центра.
     Мой путь лежит мимо недавно построенной будки охраны, похожей на палатку, где продают мороженное. Дальше, повернув, сквозь уже как несколько месяцев начавшуюся стройку  офисного здания. Помнится, я фотографировал его: красивое…пока не достроили. Я бы полазил там, если бы не рабочие, да и разленился я что-то в последнее время. Непыльная и незаслуженно хорошо оплаченная работа расхолодила меня.
     Ужас. С права все превратилось месиво из грязи, опавших листьев, остатков снега и всяческого строительного мусора. В лучах мачт освещения картина выглядит зовуще. Почему-то представляется как я по колено в этой грязи пробираюсь в неизвестном направлении. Жаль, фотик не со мной. Хотя нет, хорошо. Сейчас стал бы возиться с настройками, выбирать ракурс и опоздал бы на электричку. Вспомнив об электричке, я ускорил шаг.
     Под мост. В непроглядную темноту. Хлюпаю по грязи. Тут из-за колонны выскочит тень, пырнет заточкой, в жизни труп не найдут. Иногда тут собираются группки быдловатых работяг с пивом, смотрящих на меня как на чужеродную форму жизни.
     Вот она «Стройка». Название ее отражает разве, что ее индустриальный вид, но никак не надежду на то, что тут будет что-то построено. Взгляд мой радуется пейзажу: ангары через дорогу, множество приспособлений странного назначения,  выглядящие брошенными вагоны, отведенные на запасной путь. Сам перрон, такое ощущение, что скоро развалится на части, что он с успехом и проделывает со стороны, повернутой к дороге. Людей, стоящих на нем, лучше не разглядывать – только настроение портить. Я, в дорогущем, кожаном плаще, купленным на случайно скопленные деньги, действительно смотрюсь как инородный организм. Еще здоровенные наушники, болтающиеся на шее. Нет, мы это не любим.
      Из-за поворота, прорезая темноту мощным прожектором, вылетел поезд. Машинист дает омерзительный сигнал,  и перрон оживает, как будто очнувшись от спячки. Почему они мне всегда напоминают зомби?  Ну, вот почему эти уроды превращают вагоны в филиалы мусорки с туалета на колесах. Иду между рядами, ищу, где нагажено меньше. Присаживаюсь. Взглянув на часы, обнаруживаю, что сейчас 20:07. Поезд трогается. Машиниста совершенно не волнует, что по расписанию он должен быть здесь в 20:12. Вместо этого, чтоб соответствовать графику, он просто будет медленно ехать всю дорогу. Я уже так несколько раз не успевал, а ходит он раз в час. Приходилось ловить машину. Добро пожаловать в Россию.
      Оглядываю мой вагон. Два лица с пивом, не обезображенные интеллектом, еще что-то пожирают, злобно поглядывая в мою сторону, но делают это скорее дежурно, чем с каким-то умыслом. Напротив, через несколько лавок, сидит симпатичная девушка. Меня всегда удивляло, что стоит отъехать от Москвы на 10 минут – все настолько кардинально меняется. В лица мужского пола смотреть просто неприятно, а девушки в основном остаются такими же, как везде. Девушка смотрит на меня, жалостными, немного испуганными глазами. Меня это нисколько не удивляет.
       В окно светит проезжающий мимо фонарь. Проплывают индустриальные пейзажи, темные, освещенные лишь неяркими лампами фонарных столбов. Жаль в вагоне горит яркий свет, плохо видно. Опять в голову приходят дурацкие фантазии о том, как я с фотоаппаратом пробираюсь по этим всеми богами забытым местам. Даже не знаю что это за строения, какие-то склады, иногда попадаются окна, уходящие частично в подвал, в которых светит оранжевый свет; там может происходить что угодно: расчленение трупов, изнасилование; что только в голову прейдет.
        Отгоняя дурные мысли, я слышу, назойливый мерзкий звук. А, ну да, конечно. Семечки. Их мы, конечно, кидаем на пол, даже не сомневаюсь. Звуки издает существо где-то за спиной, его я не заметил когда вошел. Жаль, что я не ходил на какое-нибудь каратэ или еще что. Очень хочется встать и сказать, что бы он жрал свои семечки вместе с шелухой, но это ни к чему хорошему не приведет. А стал бы я это делать, будучи знатоком единоборств? Не уверен.…Вот она человеческая натура. Ладно, пусть подавится.
Девушка смотрит на меня очень двусмысленно. Я очень люблю жену, мне просто приятно иной раз смотреть на симпатичное женское лицо, не на эти же пропитые рожи любоваться. Меня снова не так поняли. Я отворачиваюсь к окну.
        Вот за окнами уже появляется пункт моего назначения – станция «Реутово». Пройдя мимо человекоподобного существа, сидевшего всю дорогу сзади от меня, не удивился, увидев на полу разбросанную шелуху от семечек. И как они умудряются что-то в себя запихивать в такой ярко выраженной антисанитарной обстановке? Дело привычки, наверно. Люди как тараканы, ко всему привыкают.
        Вывалившись из вагона, направляюсь к краю перрона, там, где можно спуститься, спускаюсь в темную хлюпающую грязь, придерживаясь рукой за какую-то железку. Хорошо, что я в перчатках, заметно похолодало. Прохожу сзади от палатки «куры - гриль». Опять меня преследуют запахи дефекации. Как можно тут купить пищу??? Дальше, в сырой, насквозь промокший подземный переход, похожий на склеп, мимо ларька с «музыкой». По закрытому проходу рядом со строящимся зданием, похоже, торговый центр. Гости из южных стран торопливо носят сомнительного вида фрукты и овощи. Почему рядом с каждым более-менее крупным узлом железной дороги обязательно присутствует этакий базар, похожий больше на анклав враждебного государства.
       Перейдя дорогу, обнаруживаю поваленное дерево, еще с зеленой, но уже редкой кроной. Оно преградило мне проход, придется по грязи обходить. Обходя, опять жалею, что забыл фотик дома. Закончив прогулку по грязи, за поваленным деревом я обнаружил второе. Вид меня настолько умилил, что я с минуту стоял рассматривая. Деревья лежат практически параллельно. Отлично смотрится, хотя есть, определенная жалось, к этим рухнувшим колоссам.
      Радостно обнаруживаю, что сапоги почти не жмут и не натирают. С «New Rock» всегда так. Сначала приходится помучиться. Ими я и протопал по лужам мимо перекрестка, Макдоналдса и других «очагов культуры». Войдя в свой район не то, что бы все разительно меняется, но становится уже не таким душаще противным. Много освещения, у людей более приветливые лица. Мне кажется? Я ведь прошел всего километра два от силы. От станции все постепенно исправлялось. И вот я уже не стараюсь боковым зрением отсекать проходящих мимо людей. В самом Реутове тоже терпимо. Это, видимо, особая аура железнодорожных станций. Из темноты бросается на меня здоровенная псина, без ошейника и намордника. Конечно, а зачем. Сколько покусанных и убитых, а хозяева собак до сих пор думают: «ну у меня то хорошая собачка, она такого не сделает». Собак я не боюсь, но когда на тебя вылетает туша килограмм в 50, невольно внутри всё сжимается. Так же, как там, у станции, когда на тебя кидает очередной быдловато-злобный взгляд, какой-нибудь милый прохожий. У них вообще много общего. Туша пролетела мимо. Я только чуть-чуть подвинулся. Хозяйка даже не дернулась.
     Снега уже совсем нет. Пропала та сказочная пелена, накрывающая этот грязный, никчемный мир. Надеюсь, скоро он снова появится и задержится подольше. 
     Пройдя еще немного, я вхожу в свой двор, сплошь уставленный машинами. Еще немного и пройти вообще будет нельзя. Когда куплю таки машину, даже не представляю, куда я буду ее ставить. У подъезда шевелится гоповатого вида компания. Правда, по сравнению со станцией «Стройка», они – золотая молодежь. Размалеванные девчонки лет 15-ти глупо хохочут. Парни примерно такого же возраста нависают над ними, показывая свою крутость, всеми известными им способами, т.е. матерятся, курят и пьют пиво. Прохожу в подъезд, оставляя за спиной, будущее нашей замечательной страны. Почти не загаженный лифт поднимает меня на 4й этаж.
     Пошарив в кармане плаща, нахожу ключи от квартиры. «13» значится на двери. Ну и что. А мне нравится это число.
- Что принес? – Жена с порога обнимает меня за шею и целует.
     Я сбрасываю сумку с плеча и кидаю на обувной ящик.
- Ни-че-го.- С улыбкой, целуя ее.
- Ну и ладно. Я ужин приготовила. Иди есть.
     Снимая плащ и сапоги, я подумал: « а жизнь все-таки, не такая плохая штука».

PingWin66
Это реальность через призму моего восприятия. ) так что наверно не настроение. просто поток мыслей.

Отлично! Вспомнились комиксы из Макс Пейна) Угнетающе  :alcoholic:

нравится твой слог. правда чувствуется какое-то заимствование )

А мне первый вариант больше нравится

некоторые видеи первый вариант стиха, мне кажется что я его немного до работал и вот он, жду конструктивной критики

У входа цирковых ворот
Стоит мальчишка, идиот.
Не наделён природным даром
Он не к чему, стремлений нет.
Случилась в жизни у него запара.
Влюбился он, и больше нет
Того весёлого мальчишки,
Он грустный ходит целый день,
Задумчивость в его умишке.
Но слишком жалок человек,
Чтоб заслужить взаимность, в жизни
Не будет счастлив он во век.
Ведь сам себя давно обрек.
Собравшись с духом, он решился.
И сгинул паренёк во тьму,
Но не заметили мальчишку.
Никто не плачет по нему…

Сочинил сегодня бредову песенку, на 6-й по счёту паре физики в день, ето ппц просто моск горел и результатом горения стало это

Ты больная девочка,
Я больной пацан,
Может будем вместе?
пам парам пам пам

Нет не будем вместе,
Больно ты больной,
Хоть сама я дура.
Делим грамм на моль!!!

Грамм на моль не делится,
Я схожу с ума,
Физик наш накроется.
пам париру ра.

Бред пишу сегодня
Я четвёртый час,
Видно мне залепит
Кто-то прямо в глаз.

Вот такая вот песенка=)))) Все поёт парень, но 2й куплет девушка=)))